On n'a pas tous les jours l'occasion de recevoir un rendez-vous aux chandelles de la part d'une grande silhouette ténébreuse aux yeux brillants. Il faut leur rendre cela, les messagers des Damnés ont quelque chose de classe et de kitch-gothique qui n'a rien pour plaire au style de James. Surtout qu'en guise de chandelles, il n'y a pour flamme que celles de la cheminée, un antique âtre over décoré qui date au moins de Napoléon. C'est là qu'on est content d'avoir été recruté comme assassin furtif, plutôt que pour le rôle du gros lourd aux yeux électriques qui délivre les messages de bienvenue et les menaces de viol. James tord son pardessus gris sombre au-dessus du tapis. Il est tard et il préférerait régler le problème à l'Arme-X. Sa main ne lui fait plus mal, mais cette épée de Damocles l'inquiète davantage que de se faire virer de chez des illuminés sortis d'un roman de Dan Brown. Il est un assassin, payé pour abattre et il connaît très bien sa valeur. Ils sont mieux avec que sans lui, et s'il se laisse jouer les sous-fifres, c'est parce que les honneurs ne l'intéressent pas. Tout pour rester à la base. James, simple tueur. Point barre. Et tant pis si il est l'un des meilleurs. Ça fera pas de lui une élite caviar.
Il cale un de ses gros Havane entre ses deux mâchoires décharnées et se penche vers l'âtre pour l'allumer. Il pense à Janet. Cette beauté brune, pulpeuse et désabusée a plus que sa place dans son monde. Il se l'imagine avec lui dans un billard bondé d'officiers à Londres ou à Madripoor. Le bon vieux temps, tiens. Si il l'avait connue avant, ils auraient fait l'amour sur les champs de bataille, vidé les tripes ennemies à la grosse artillerie, un regard dur au coin de l'œil. Quel panard.
Accueil 
Ven 15 Aoû - 10:10